O Freunde, nicht diese Töne…

 

A través de la ventana escucho un lejano tango/ se pierde entre el trino de las aves y la gente que camina/habla/ sonríe / y alguien dice que no puede dejar de llorar… no sé por qué/ yo tampoco puedo/ una congoja contrae mi pecho y siento la saliva recorriendo despacio mi garganta/ tengo el corazón tan hinchado que solo puedo respirar como si estuviera casi muerta/ la profundidad me mataría//

¿Qué dices cuando no dices nada?//

Son mil aves volando en derredor y ninguna canta/ Bach para sordos / la Novena Sinfonía… / “O Freunde, nicht diese Töne“.

 

 

 

Tibio.

La hoja seca cayó justo cuando la nube se abandonó sobre el suelo. Nadie pidió deseos. Ningún sueño se esfumó, pero tampoco se incorporó a la lista de próximas realidades. En el limbo de la memoria yacen los cuerpos inertes de los pensamientos del corazón que están casi sin calma, con la pasión desbordada, reasignada simplemente, a mover el músculo tibio.

Me gusta mirar

Para Ricardo Espejel.

Me gusta mirar por la ventana y encontrarte en el reflejo del vidrio / hoja que meces al viento como una manecilla que marca la hora en que tu cuerpo yace en algún sitio / tibio / la palidez de este sueño no calcula el color que de tus ojos emana el anhelo de mirar más / tenemos que mirar y vivir / vivir y sonreír / sonreír y ser uno / ser uno y poner la piel en calma para que la mariposa blanca que en invierno pierde su hogar se pose sobre nuestra mano y yazca hasta que el medio día acaricie con su calor sus alas / liviana es la entereza que necesita para volar / la fractura de su ala es un simple traspié / las horas avanzan / se enturbia el horizonte con el terregal / me gusta mirar el vaho en el vidrio de tu sutil respirar.

Ave

En el puente se detienen las aves/ miran al horizonte pero en realidad/ buscan más cerca/ señal del viento que las llevó/ del nido al suelo./ El ave vuelve una /otra y otra vez a detenerse/ vigilando/ cuidando su vida/ ¿importa?/ Las alas / siembran/ liberan / agonizan./

Hojas secas

El fracaso es la condena de las hojas secas/almas bastas de penas/su vuelo suele ser decadente/y flotan un instante/cuando tienen un sueño/ /su final es el mismo que el de las hormigas.//Mueren las alas de quien no vuela/el silencio es su castigo/enclaustradas en un árbol/un turba de ideas se elevan al cielo/pero ellos han de perecer un día/es destino que hombre les ha dado/la hoja que un día reverdece/ al otro ya no tiene encanto/¿es su destino acaso/ser motivo y decadencia de su propia vida?//

Viento

Para Ricardo…

Si las aves cantaran en los sueños
tu voz a los lejos escucharía
como el sonido de la llamada que no termina
cual alba nublada que alarga la llegada del día

solía hace años mirar por la ventana
y con anhelo esperar a la golondrina
que al sol portaba bajo su ala
como augurio de que la lluvia cesaría

no es distino su trino
a la voz que hoy me despierta
clamando desde muy dentro
una mirada más que honesta
un beso menos que frío
una sonrisa sincera
y el corazon que cultivo.

Insomnio frío

¿Habrá un sitio donde el silencio sea más/ que el aleteo de una palomilla ciega, o menos/ que el mal augurio de una mariposa negra?/ ¿Dónde encontrará consuelo el ladrón de media noche /eco de uno, dos, tres…/ sonidos sordos, presencias, sombras…?/¿De donde vienen la calma cuando/ la niebla anuncia el frío / y un gato araña en la ventana?/ La estática nocturna, ¿es un juego, / sonido sin nombre que rasguña /la garganta y los ojos que no tienen luz/ por que en las noches cuando la luna está/ abrigada, no hay silencio que traiga calma?/ Ladran los perros/su naturaleza salvaje nos anuncia/que nada, ni nadie está quieto./